Выходишь поздно вечером из метро, а над ним висит цветочный дух. Бомжи не дерутся, бабушки не поют. Странно даже. А Уделка ли это? Да, Уделка.
Я ехала в метро, поднималась на эскалаторе, шла домой, а в голове метались тысячи мыслей, трепали мое и без того истрепанное нутро. Я пыталась понять. Как быть? Я сходила на прослушивание - успешно. Завтра мне вышлют репертуар. Мне сказали, что у меня нормальная подача, огромный потенциал. Фраза про подачу меня позабавила. Не далее, чем месяц назад, чувак того же возраста, только снабженный в отличие от этого гнилыми зубами, сообщил мне, что подача говно, и вообще я звучу как Янка Дягилева. Но потом он сказал: "Но мы согласны с тобой работать". - "А я с вами нет". И больше мы не виделись.

"Пение по кабакам - это подработка". Да. Я понимаю. Но я не хочу работать по специальности. Я хочу работать музыкантом. Или преподавателем.